vienne la
nuit sonne
l’heure
les jours
s’en vont je
demeure

sagt die Titelseite meines Notizbuches in serifigen Versalien. In Toulouse gekauft, geht es jetzt auf eine Parisreise. Ich verstehe einzelne Wörter, eine Satzstruktur kann ich mit der Fingerspitze ablesen, die Dinge, die sich aufeinander beziehen, die Zeiten. So wird es mir gehen, die Zeit lang, die einzelnen Worte, die ich in Gedanken nachfahren kann, als Perle zwischen meinen Lippen rollen, aber der Sinn. Wort Schatz, x will mark the place, like a parting of the ways, aber wo ist die Schatzkarte für die Schatzkarte? Bevor ich online eine Übersetzung einer Maschine finde, finde ich einen Song, und ich werde singen können, ehe ich verstehe, immer.

komm die
nacht schlägt
die stunde
die tage
vergehen ich
bleibe

Ich wollte mich wütend schreiben oder aus einer Art Wut heraus, die keinen Wutanlass hat außer aus meiner Haut zu wollen. Aus ihr heraus, sie in die in die Waschmaschine stecken, wringen, liegen lassen. Modern bis die Nachtruhe rum ist. Langweilen, eine Weile Wut lang, und warten.

Ich wollte mich mild wiegen, diese Dinge. In Dingen. Zwischen Zweigen: Pogo, slow motion und nicht springen müssen, denn man fliegt. Aber nicht singen.

Ich berge. Ich berge und grabe zu Tagen, was vorher fehlte. Ich grabe und warte, was das mit mir macht, ein Träger, ein Gräber lose von der Schulter gerutscht. Was macht das mir nichts aus.

Ich halte.

Meine Hand auf –